Ya no. Ahora gime mientras la sangre fluye espesa de las heridas de su cabeza y sus ojos amarillos y desenfocados se mueven de un lado a otro buscando desesperadamente la claridad, buscando algún significado entre la desolación y la oscuridad que le rodea. Debe sentirse muy solo.
[...]
Busco en mi bolsa y saco mi martillo de carpintero.
[...]
Tras dos golpes infructuosos experimento una oleada de euforia durante el tercero al reventarle la cabeza. La sangre sale a borbotones, cubriéndole el rostro como una catarata aceitosa y haciéndome entrar en frenesí; le aplasto la cabeza y el cráneo cruje y se abre y le hinco el martillo en la materia cerebral y huele mal pero eso es sólo que se está meando y cagando y los vapores se condensan rápidamente en el silencioso aire invernal y arranco el martillo de un tirón, tambaleándome hacia atrás para observar sus agonizantes estertores, viéndole pasar del terror a ese estado de quien sabe a ciencia cierta que está cayendo.
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